Ночь опустилась на город тяжёлым покрывалом, и фонари, словно усталые стражи, отбрасывали на мокрый асфальт бледные, дрожащие круги света. Джоанна Константин шагала по узкой улице, засунув руки в карманы своего кожаного пальто, которое пахло табаком, бензином и чем-то неуловимо древним. Ветер, холодный и настойчивый, трепал её длинные волосы, бросая пряди на глаза. Она не поправляла их — привыкла.

Сегодняшний кейс оставил после себя привкус ржавчины во рту. Очередной богатый идиот, решивший, что за хорошие деньги можно безнаказанно играть с именами из шестого круга. Настоящее имя демона средней руки он произнёс вслух трижды — достаточно, чтобы тот явился, но недостаточно, чтобы удержать. В итоге квартира в Челси превратилась в бойню из перевёрнутой мебели, чёрной желчи и воплей, которые слышали даже глухие соседи. Джоанна пришлось вырезать печать из живой плоти (с согласия клиента, разумеется — он к тому моменту уже не очень соображал, что подписывает), а потом загонять тварь обратно в трещину между мирами при помощи зажигалки, соли и одной очень старой молитвы на арамейском, которую она помнила только наполовину. Половина сработала. Этого хватило.

Теперь она шла домой — неторопливо, ведь там её всё равно никто не ждал. Каблуки стучали рвано, эхо отскакивало от кирпичных стен. И всё это время за спиной ощущалось чужое присутствие — не тяжёлое, не угрожающее, а скорее… любопытное. Кто-то следил. Аккуратно. Профессионально. И — что самое интересное — не пытался скрыться по-настоящему.

Джоанна не ускорила шаг. Напротив, чуть замедлила, позволяя ветру громче играть с её волосами и складками плаща, давая преследователю время рассмотреть её силуэт. Ей было любопытно. За последние годы за ней ходили ангелы, демоны, охотники за головами, призраки бывших любовников и даже один очень упрямый налоговый инспектор. Но этот кто-то двигался слишком легко. Слишком тихо. И слишком… ненавязчиво.

Она свернула в переулок, где свет фонаря едва пробивался сквозь густую тень. Шаги за спиной повторили манёвр — почти синхронно. Джоанна усмехнулась краешком губ. Хватит игр.

Резко, одним движением, она развернулась на каблуках. Пальто взметнулось, открыв запятнанную кровью рубашку. В тусклом свете жёлтого фонаря её лицо выглядело почти призрачным — бледное, с тенями под глазами и лёгкой насмешливой складкой у рта. Одинокая прядь упала на лоб. Джоанна приподняла бровь — медленно, демонстративно.

— И зачем ты ходишь за мной? — голос прозвучал низко, с лёгкой хрипотцой и очень английским акцентом. В нём не было страха. Только усталое, чуть ироничное ожидание ответа.